Diversi mesi fa, la nostra gattina Minù è morta per una malattia incurabile. Era piccola, carina e aveva il suo posto in famiglia, la calza appesa al camino la notte della Befana e il permesso di dormire sul mio letto e anche sulla mia pancia. Era una gatta libera di uscire, di avere "fidanzati" e una volta ha anche avuto dei gattini, che ha partorito in un cartone vicino alla porta d'ingresso e cresciuto con tenerezza. Veniva in vacanza con noi e riempiva di peli e felinità la nostra vita.
La famiglia, per un po', è stata composta da mamma, papà, Nina, Nino, Z. e Minù. Dopo la sua morte, l'elenco terminava con "e una gatta morta".
Oggi, in macchina Nino ha fatto l'elenco della famiglia e ha inserito anche la gattina.
Poi, interdetto, mi ha chiesto "Mamma, Minù è ancora morta?"
E io lì a dire che quando si muore si muore, che non si può tornare indietro e cose così.
"Mamma, ma Minù che animale aveva alla pancia?"
"Amore, ha avuto una malattia gravissima alla pancia e poi è morta"
E lui, non pago "Ma quando starà meglio ritorna a me?"
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